E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende.
Também tenho em versão público. Ainda não o li também. Era algo que gostava de ter. Livro de poesia . Ele me veio parar as mãos pelo destino. Deitado no lixo. Tenho pena dos outros que não foram salvos...
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